lua de prata no céu

Mais um dia faminto, suspira ele ao bater ponto na repartição pública de sua casa, tarde da noite. No caminho até o sofá da sala, ainda tem tempo de retirar o paletó, mas não a camisa, a calça, sapatos. Desaba. Alguns minutos de rostos risonhos na televisão e faz-se o breu. Sono profundo. Ele ronca, e o controle remoto sobre seu peito vai zapeando arbitrariamente, involuntariamente, ao ritmo da respiração.
Ante os olhos fechados dele, uma outra tela se abre, ou melhor, as cortinas roxas de um recinto que se assemelha a um palco de teatro, mas que confusamente remete a cenários de iniciações arcaicas. Incenso, névoas, jasmins por toda parte. Jasmins no cabelo da dançarina. Atabaques. Instrumentos árabes.

O peito dele zapeia dormindo, a barriga dela dança e desperta em ritmo firme e suave, dir-se-ia que uma serpente encantada sai de sua saia vermelha e preta e se ergue, se ergue, até enrolar-se no pescoço da dançarina, descer pelos seios, roçá-los e voltar para dentro da saia. Coxas, quadris, braços, o corpo todo da dançarina é agora uma orquestra corporal una e múltipla, pulsante de graça e desejo em todos os poros. Holofotes emanam luzes também roxas e douradas, que se alternam entre si, realçando a silhueta sombria da dançarina.

Ele então abre os olhos que continuam, por fora, fechados, e se vê face a face com ela. O suor escorre do corpo dela, e começa a escorrer do rosto dele. Olhares. Eles parecem hipnotizados de tesão. Atabaques se aceleram, assim como os movimentos da fêmea, que ri o riso do êxtase. Chamas. Chamados. Agora são os cílios dela que descortinam e abismam a visão por entre portas e portas infinitas que vão se escancarando como que por ordem de uma ventania de aromas.

É alta noite e estão contemplando o luar à beira-mar. Ao lado dele, a bailarina, agora com trajes recatados, mas que mal são capazes de conter a libido irradiada por cada centímetro de seu corpo. A lua cheia e de prata no céu não é páreo em brilho e beleza com relação às duas luas que piscam nos olhos da dançarina. Silêncio. Faltam palavras. Não, o que falta é necessidade de palavras. O homem e a mulher se conheciam há muito, desde pelo menos os sonhos infantis de um e outro, e mal haviam acabado de se apresentar.

A cena quase selvagem do palco mágico agora se transmutou num certo romantismo tímido, mas não ingênuo. Nada ingênuas são as mãos dele,que dançam na dançarina, a acarinham e acariciam, sem pressa, sem ansiedades, mas com alguma insegurança. O acanhamento aumenta quando ele não consegue mais resistir ao impulso de beijá-la. Mas não sabe bem como "pedir". Eis que um buquê de jasmins miraculosamente surge ao seu lado, ele o toma, cheira e a convida a cheirar o delicioso perfume, e põe uma das flores sobre a orelha direita da dançarina, depois de algum sussurro quase incompreensível mas que gera risos em ambos.

E enfim a timidez se desfaz, eles se beijam, a princípio beijos curtinhos, que vão se alongando, crescem em voluptuosidade. Ele, com uma mão, abre o zíper da calça da dançarina, com a outra andarilha por dentro.. movimentos leves.. umidade quente. Ele se reclina sobre o corpo dela, numa intensidade inumana, tem o aspecto de um sátiro com pernas de bode, o que assusta e excita ainda mais a dançarina bacante.. mas eis que, ao se dobrar sobre sua caça suculenta, o que o homem-bode depara é com o chão da sala: sozinho, com sua "roupa-social" , cai do sofá, e com ele o controle remoto espatifa-se no chão. Na tela da TV, o arco-íris típico de fim de programação.

-Unzuhause-